Посередь захламленного, пожалуй, даже засранного футбольного поля ojakov’а встречал никто иной, как тренер по физ подготовке с квалификацией 5. А, может, и не встречал – тренер по физ подготовке с квалификацией 5 что-то втолковывал молодому психологу с квалификацией 3, однако их радужное настроение мгновенно улетучилось.
- Здравствуйте, уважаемый! - из тени, отбрасываемой горами грязных гетр, трусов и футболок неслышно выступил главный тренер с квалификацией 20. - Где пропадали во время матча с Селтиком?
- На работе по делам задержали. Что у нас случилось?
- Ничего, - вдохновенно, но неубедительно соврал главный тренер с квалификацией 20.
Ojakov сердитым взором окинул поле - над стадионом закружились маленькие пылевые смерчи, в дождевых желобах-отстойниках мигом вскипела вода, потянуло палёным, из раздевалки донеслось испуганное ржание.
- Что?.. - громовым голосом повторил ojakov... и осёкся. Из-за ближайшего угла осторожно высунулась хитрая морда Брауна Фергусона. Вместо того, чтобы кинуться здороваться да ласкаться с хозяином, он опасливо щурился, словно изучая обстановку на степень накалённости.
- Ой, мой красавец! Что же ты? - изумился ojakov. Лучший форавард клуба, ободрённый ласковым тоном, осмелел и выбрался на поле целиком. Молния в не по-весеннему чистых небесах и последовавший громовой раскат заставил несчастного футболистика сигануть прочь. - Значит, опять-таки пил перед матчем, поганец.
Мешки под глазами дурного Фергусона раздулись – видать не один литр шотландского вискаря всосал вчера ханыга.
- Не серчай, уважаемый, - пробормотал тихо-тихо главный тренер с валификацией 20. - У нас дела ещё хуже.
Отреагировать на странное "утешение" ojakov не успел - главный тренер с квалификацией 20, подцепив под локоть молодого психолога с квалификацией 3, скорым шагом двинулся в подсобку. Когда тренер по физ подготовке с квалификацией 5 дотащился до менеджера, они уже исчезли.
- Что же ты, мудозвон, влатаря свово не уберёг? - он смотрел укоризненно и строго, словно выговаривал любимому внучку.
- Что? - сердце ojakov’a замерло. - Что с ним?
Ojakov был уже готов схватить тщедушного пердуна и тряхануть хорошенько, но со стороны раздевалки вдруг показалась знакомая фигура. Стивен. Малышка Стив. Вполне живой, хоть и бледный, почти зелёный. Осунувшийся, непричёсанный, с лихорадочно блестящими тёмными глазами, которые сейчас занимали половину лица.
- Что с тобой, малыш? - охнул ojakov.
- Два гола в одном матче пропустил он… После того, как с Фергусоном вискаря нажрался!
Бонар сдавленно ойкнул и, как до него друг по несчастью Фергусон, со всех ног бросился прочь от гнева менеджера. Ojakov ринулся следом.
Хотя стадион строил ojakov, его футболисты в оном пили, поэтому ojakov обнаружил игрока лишь вечером. В общей раздевалке , что неудивительно. Вратарь, ничего не замечая, сидел на скамейке и плакал. Ojakov осторожно присел на краешек скамьи, ласково погладил дёргающуюся спину.
- Ну что ты, малыш?
Стивен застыл, затем осторожно-осторожно обернулся. Скомканные патлы облепили мокрое лицо, будто пытаясь спрятать неестественную бледность, скрыть испуганные и вместе с тем удивлённые глаза.
- Они тебя обидели? Взяли силой?
- Нет, что вы! Уважаемый! - вскинулся паренек. - Я сам им ворота раскрыл. Они бы так и стояли, открыв рот. - Смутился от собственных слов, покраснел. Ojakov кивнул - отчего-то он предполагал именно такой ответ.
- Ты не хочешь больше пропускать голы?
- Хочу. Только боюсь, - он выпрямилась, на миг замер, а затем зарыдал. - Я очень-очень боюсь.
- Не бойся, я тебе помогу. Тренер по физе поможет - ты же его любимец. Главный тренер тебя не оставит. Мы рядом, мы с тобой!
Стивен перестал ныть, по-мальчишечьи утёр нос предплечьем и несмело улыбнулся.
- Вы что, не сердитеся?
Ojakov задумался. По опыту он знал, что игрокам врать не следует, и сказал правду.
- Сержусь. Но не очень. К тому же, ты игрок своей команды, - менеджер шутливо ткнул Бонара кулаком в плечо. - Только... - он неожиданно запнулся. - Я очень надеюсь, что с выпивкой...
- Как Вы могли обо мне такое подумать?! - парень резко вскочил и сердито упёр руки в боки. - Что бы я и этот Фергусон еще раз вместе пили?! Да я его предупредил: подольет, что-нибудь, в молочный коктэйль ноги переломаю!
- Точно, - согласился ojakov. На том и разошлись: менеджер на свою грустную работу, а Бонар – на тайную алковечерину у Фергусона.
ЗЫ: на аторство не претендую. Модифайд фром какое-то фэнтези на lib.ru